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故里了，便在任何一处稍平整些的空地上搭了棚子，重新生火、重新种地、重新学着像从前那样过日子。
秋生跟着父母回到了老家的县城，父亲在城郊的荒地里搭了一间草棚，母亲在棚前开了一小块菜地，种了些萝卜和白菜，日子过得依旧是粗茶淡饭，可粗茶也是茶，淡饭也是饭，那碗饭端在手里的时候，秋生常常要发好一会儿愣，才肯低下头去慢慢吃。
城内的新贵们加官进爵，风风光光地骑着高头大马过街，红袍乌纱，前呼后拥，路边有人跪迎，有人欢呼，有人踮着脚尖往那马队里张望，想看看新朝的贵人生得什么模样。
秋生蹲在城门口的一棵歪脖子柳树下，手里捏着一块干硬的馒头，一边慢慢地咬，一边看着那队人马从长街尽头浩浩荡荡地过来，马蹄敲在青石板上，笃笃笃，一声接一声，清脆而从容。
城内是锣鼓喧天，张灯结彩，家家户户的门楣上挂了红绸，连路边的乞丐都比往日多讨了几个铜板；城外是几排低矮的草棚，棚顶被风吹得哗啦响，几个瘦骨嶙峋的孩子蹲在棚口玩石子，他们的母亲坐在棚内搓草绳，手背上还留着冻疮的疤。
秋生把那最后一口馒头塞进嘴里，慢慢地嚼，嚼了很久才咽下去。
他蹲在柳树底下，看着那队人马消失在长街尽头，看着城门上方新换的匾额被阳光照得金灿灿的，看着城门口那些与他一样从乱世里爬出来的人们，他们有的在笑，有的在哭，有的面无表情地穿过城门，像穿过一道已经不再有意义的分界线。
他忽然觉得，那堵墙其实薄得很，一推就倒。
可推倒那堵墙的人，从来不是墙里面的，也不是墙外面的。
而是那些骑在马背上、站在城楼上、握着笔在功劳簿上写名字的人。
他们轻轻一笔，便划出了这道界线——谁在里头，谁在外头；谁该活，谁该死；谁配有一碗热汤，谁只配啃半块石头一样的饼。
咫尺之间，荣枯两重天。