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秋生终于崩溃了。
恍惚间，他似乎站在轮回台边缘往下看，看见红尘界像一幅被揉皱的画卷，那些他走过的县城、踏过的土路、蹲过的田埂，全都缩成了一条条扭曲的墨线，而那些墨线上面，密密麻麻地爬着无数细小的人影，他们有的在哭、有的在笑、有的在逃跑、有的在倒下，而那些神仙们就坐在画卷上方的高处，端着酒杯，含着笑意，随手一拨，便让一整片人影翻倒过来。
秋生满头冷汗，浑身发抖。
夜色沉得像一锅熬糊了的粥，没有月亮，只有稀稀拉拉的几颗星子，隔着薄薄的云层漏下来，像几粒没烧透的炭灰，秋生踩在夜露浸湿的泥土上，脚底凉意一寸一寸地渗上来，顺着脚踝、膝盖、脊骨，一直渗到后颈，跌跌撞撞的往一处方向跑。
他去了城外那座神仙庙。
门框歪斜的那一瞬，秋生以为自己会看见一片狼藉。
可当他推开那扇半掩的木门时，脚步却顿住了。
门内与他想象的完全不同。
那破庙外头是焦土、是断壁、是远处未熄的残火将天际烧成暗红色，可这门内——这门内竟然完完整整的。
穹顶上没有一处漏光，墙面没有一道裂缝，连供台前那块青砖地都铺得平平整整，像是有人每日躬身擦拭过千遍万遍，几柱粗香还燃着，青烟袅袅地升上去，在昏暗中聚成一层薄薄的、缓慢流动的云雾，将整间庙宇衬得缥缈如隔水观花。
那些神仙的塑像便立在那层烟雾后面。
一尊一尊，一排一排，沿着三面墙壁依次排开，有的高大如小山，有的低矮如常人，可无一例外地面容柔和，眉眼低垂。
那位端坐正中的神像通身镀了金，金光被香火熏得温润，像一块被摩挲了许多年的老玉，连衣褶的弧度都雕得格外柔和，仿佛随时会从莲台上走下来，俯身替跪拜者拭去额角的尘灰。
他左手持净瓶，右手结无畏印，指节修长圆润，像是一双手便盛得下世间所有的苦楚与祈求。
左侧一位面容慈悲的女仙斜倚在云座上，发髻上的珠翠一粒一粒雕得分明，连垂落在肩侧的璎珞都仿若随风轻动，她的眼睛是半阖的，眼尾微微弯着，那弧度温柔得近乎不忍心看你。
嘴角抿着一缕若有若无的笑意，像在说"你的苦我都知道"，却又什么也不曾开口。
旁边的神像手执拂尘，踏云而立，衣袂翻飞的纹路刻得极其生动，仿佛下一秒便要乘风而起，去往那些呼喊他名姓的苦难之地。
秋生站在门槛边，目光从那一张一张的面孔上滑过去。
每一张都在笑。
笑容的深浅不一，可底子上是一脉相承的慈悲与温和，仿佛这世间所有的眼泪、所有的哀求、所有的绝望，到了他们面前都会化作一捧被轻轻接住的水。
可那笑容越慈悲，秋生便越觉得浑身发冷。
他低头看了看自己的手——方才在废墟里扒拉一块碎瓦砾时划开的口子还渗着血，混着灰，结成暗红的痂，嵌在指甲缝里。
怎么偏偏这座庙完好无损呢？
那些神仙的塑像立在原地，衣不沾尘，面不改色，仿佛屋外那些正在燃烧的城郭、正在断裂的大地、正在哭嚎的生民，与他们隔着一层厚厚的、谁也无法穿透的琉璃罩。
这罩子将他们与人间的一切苦难隔绝开来，让他们永远维持着那种洁净的、慈悲的、怜悯的、却从不曾弯下腰来触碰任何一只沾血的手的姿态。
秋生一步一步地往里走，鞋底碾过青砖地面时发出轻微的沙沙声，那声响在空旷的庙宇里被放大了好几倍，像是什么东西在撕裂一张薄纸。
他走到正中央那尊金身神像面前，仰起头来，看着那张俯视下来的面孔。
那面孔雕得真好看。
额宽，鼻挺，唇线柔和，眉骨之下那双眼睛微微垂着，眼尾拉出一道极浅的弧度，目光透过袅袅青烟落下来，恰到好处地落在每一个跪拜者头顶三寸处，不远不近，不冷不热，既不叫你太亲近而失了敬畏，也不叫你太疏远而无从倚靠。
仿佛一个得体的、熟稔的、演练过千万次的微笑，精准地落在该落的位置上。
可秋生盯着那双眼睛看了很久，那双眼睛里什么也没有。
没有焦灼，没有急切，没有因为听见外面的哭喊而皱一下眉头的冲动。
只有那种永恒的、凝固的、被匠人一刀一刀刻进木头与金箔里的慈悲——固定的弧度，固定的深度，固定的温柔，像一面永远平静的水，底下没有暗流，没有温度，没有一粒活着的沙。
秋生站在这尊神像底下，仰头看着那张面孔，只觉得那笑意像是糊在面具上的一层薄金，光亮，体面，却怎么也暖不了手。
那些被雕琢出来的善意、悲悯、爱——它们都是被设定好的，像命薄上那些被仙人们提前写好的&am