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那封信捏在手里，心里说不清是什么滋味。等了五年，等来一句“等我”。她忽然想起沈砚舟在车水马龙的市场里跟着她的那半步，想起他办公室里的落日，想起他问“我可以抱你吗”时那种小心翼翼的笃定。
她拿起手机，给沈砚舟发了一条消息：“信里那对夫妻，后来分开了。男的去了重庆，女的留在北平。最后一封信是男的写的，让她好好吃饭，等他。”
沈砚舟回得很快：“然后呢？”
“然后就没有然后了。信到这里就断了。”
对方沉默了一会儿，回了一条：“那个年代，很多‘等我’都没有然后了。”
林微言看着这条消息，忽然觉得心口发紧。她打了几个字，又删掉。再打，再删。最后她发了一句：“你不一样。”
沈砚舟回了一个问号。
她把手机扣在桌上，没有再看。起身，走到窗前。书脊巷的早晨很安静，楼下陈叔正在搬一摞旧书出来晒。秋天的阳光薄薄地铺在青石板上，梧桐叶子落了一地。
林微言推开窗。风灌进来，带着旧纸和桂花混杂的味道。她深吸一口气，拿起手机，打了三个字发过去。
“你来吧。”
二十分钟后，沈砚舟出现在旧书店门口。他今天穿了一件深灰色的薄毛衣，外面套了件黑色的休闲夹克，和昨天律所里的精英形象判若两人。他站在门口，手里拎着一个纸袋，仰头看着二楼窗户里的林微言。
“什么馅的？”林微言趴在窗台上问。
“豆沙。巷口那家。”
“你怎么知道我爱吃豆沙？”
“你以前每个周末都买。只买豆沙。”
林微言下了楼，接过纸袋。包子还是热的，她咬了一口，豆沙馅甜而不腻，正是那家老字号的味道。她一边吃一边往巷子深处走，沈砚舟跟在旁边，还是那半步的距离。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“你昨天说，以后什么都一起。”
“对。”
“那今天陪我去个地方。”
“哪里？”
“潘家园。”
沈砚舟的脚步停了一下。“潘家园不是拆了吗？”
“旧址还在。我想去看看。”
林微言吃完包子，拍了拍手上的渣，转身看着他。“五年前你在那里等我。今天我去那里看看。就当是……把那个地方还给你。”
沈砚舟看着她。她站在晨光里，头发被风吹得有些乱，嘴角还沾着一点豆沙。她站得很直，眼神很稳，像一柄已经磨好了的剑。可他知道，那柄剑的鞘是软的。
“走吧。”他说。
潘家园旧址在城南，现在已经是一片新建的居民区。当年的旧货市场被围栏圈着，里面长满了荒草，几棵老槐树还在，树干粗了一圈，枝叶依然茂盛。围栏上爬满枯藤，入口处的大门锈迹斑斑，门楣上的铁皮字掉了几个，只剩下“潘家”两个字。
林微言站在大门外，透过铁栅栏往里看。荒草中隐约还能看出当年摊位的轮廓，东区第三排——她记得很清楚。她第一次和沈砚舟来，他就在第三排的摊位前蹲了一下午，帮她翻一本明版的《唐诗别裁》。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“五年前你走的那天，是不是来了这里？”
沈砚舟走到她旁边，看着围栏里的荒草。风吹过来，草浪一层一层地翻过去，发出沙沙的响声。
“来了。”他说，“早上六点。在那棵老槐树底下，站了两个小时。那时候市场还在，摊主们刚出摊，我站在第三排的摊位前，想着你那天下午可能会来。我想，如果你来了，我就不走了。”
“我没来。”
“嗯。所以我走了。”沈砚舟的手搭在铁栅栏上，用力捏着一根锈迹斑斑的铁条，“后来我每年你生日都来。站一会儿，想你可能在做什么。想你有没有把我忘了。”
林微言走到他身边，也把手搭在铁栅栏上。两个人的手隔着一根铁条，几乎挨在一起。风吹过来，把她的头发吹到他肩上。他没有动。
“沈砚舟。”她侧过头看他，“那棵老槐树还在。”
“嗯。”
“去看看吧。”
他们绕到围栏东侧，找到一处破损的铁丝网，钻了进去。草很深，没到膝盖，走起来簌簌作响。那棵老槐树在最里面，树冠极大，枝叶遮天蔽日。树下有一块石头，已经被草淹没了大半。沈砚舟蹲下来，拨开草，露出石头的表面。石头上刻着字。歪歪扭扭的，像是用钥匙或者小刀划的。
林微言蹲下来看。石头表面刻着两行字，一行大一行小。大的那行是：“砚舟微言。”小的那行是：“一辈子。”
她抬起头看他。沈砚舟蹲在那里，手还按在石头上，低着头，看不清楚表情。
“你什么时候刻的？”
“第二次来。你生日那天。我用钥匙刻的。