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歇了三天，闲不住。早上醒来，长椅上的被子还裹着腿，窗外的天灰蒙蒙的，有霜。我听见赵苓在灶房里咳了一声，不是生病，是被烟呛的。灶不好烧，返烟，一烧火满屋都是烟。赵苓从灶房出来，眼睛红着，手里端着一锅粥。
“今天得把灶也修了。”她说，把锅放在桌上。
沈远从里屋出来，披着外套，头发翘着。他看了一眼桌上的粥，坐下来，没动筷子。“先修哪？”
“院墙。塌了一角，砖头散了一地，再不砌，野狗要钻进来。”
“然后呢？”
“然后上屋顶。堂屋漏雨，脸盆接了三天，昨天满了，赵苓倒了两回。”
我端着粥喝。粥稠，红薯切得大块，甜。赵苓的厨艺比以前好了。以前她煮粥不是稀就是糊，现在火候刚好。
吃完饭，沈远从镇上买了砖和水泥，码在院门口。砖是红砖，新的，颜色比老砖亮。水泥两袋，灰扑扑的，堆在砖旁边。赵苓借来工具，砌墙的刀，抹灰的板，还有一桶白灰。桶是铁皮的，锈了，拎起来吱呀吱呀。
我搬砖。砖不重，一次搬四块，摞在墙根。手指上的疤还红着，搬砖的时候硌得疼，但不碍事。沈远和水泥，把水泥倒进铁盆里，加水，用铁锹搅。灰白色的泥浆，稠，翻动的时候咕唧咕唧。赵苓砌墙。她没砌过墙，先把砖摆在地上排好，再一块一块往上垒。第一层还整齐，第二层就歪了。沈远在旁边看着，没说话。赵苓砌完第三层，退后一步看，墙往左斜了一指宽。
“歪了。”沈远说。
“你行你来。”
沈远接过刀，把歪的砖拆了，重砌。他砌得慢，每块砖都用水平尺量。砌了三层，比赵苓的直。赵苓看了，嘴角动了一下，没笑。
“你以前砌过？”
“小时候在外婆家砌过鸡窝。”
“鸡窝和墙不一样。”
“都是垒砖。”
墙砌到半人高的时候，我停下来喝水。水是凉的，灶上温着的那壶还没开。赵苓接过碗，也喝了一口，嘴唇湿了，被风一吹，干裂的皮泛白。
“你嘴裂了。”我说。
“嗯。”
“我那儿有唇膏，外婆留下的。”
“不用。”
沈远继续砌墙。他蹲在墙根，手里的刀刮着水泥，把多余的泥浆刮掉，抹在下一块砖上。动作慢，但稳。他的手不抖了。以前在地宫里，他连剑都握不稳。现在砌墙，手稳得像另一个人。
“沈远。”我喊他。
“嗯。”
“你的手不抖了。”
他看了我一眼，低头继续砌。“好了。”没说别的。
砌完墙，已经下午两点了。太阳偏西，光照在刚砌的墙上，红砖的颜色比老砖亮很多，一看就是新的。新旧之间有一道分明的线，像伤口愈合后留下的疤。
赵苓站在墙前看了很久。“过两年就一个颜色了。”沈远说。她没接话。
接下来是屋顶。堂屋的屋顶，瓦碎了好几块，漏雨。沈远架梯子，木头的，老梯子，踩上去咯吱咯吱响。他先上去，我跟着，赵苓在下面递瓦。新瓦，灰黑色的，比老瓦深。
“小心。”赵苓在下面喊。
我把碎瓦揭下来，递给赵苓。瓦片边缘锋利，割手。她接过去，摞在墙根。新瓦递上来，我按进原来的位置。有的瓦不对槽，要用刀修边。沈远蹲在旁边，拿瓦刀削瓦片，灰粉末掉在我手背上。
“你削歪了。”我说。
“能用。”
安上，确实能用。但不平，比旁边的瓦高出一截。赵苓在下面看见了。“你们俩在屋顶上干得什么活？瓦都铺不平。”
“不漏就行。”沈远说。
“歪的。”
“你上来铺。”
赵苓真爬上来了。梯子晃，她爬得慢，到顶的时候脸白了。不是怕高，是累。她蹲在屋脊上，把沈远铺的那几块瓦拆了，重铺。铺得平，齐，压缝整齐。
“你铺过？”我问。
“小时候看我爸铺过。”
“你爸是干什么的？”
“泥瓦匠。死了。”
我没再问。
屋顶修完，天快黑了。太阳沉到山后面，云被染成红色。赵苓站在梯子上往下退，退到一半，脚滑了一下，整个人往下出溜。沈远从后面抓住她的胳膊，稳住了。她蹲在梯子上，喘了几口气。
“没事。”她说。
“你手在抖。”沈远说。
“冷。”
太阳下山后，气温降得快。霜又上来了，白花花的铺在院子里的青砖上。赵苓从灶房端出一锅汤，放在桌上。萝卜炖排骨，萝卜切得大块，排骨炖得烂，骨头一碰就掉。沈远吃了三碗饭，我也吃了三碗。
赵苓吃了一碗。
“你吃这么少？”沈远问。
“不饿。”
她今天话少。从屋顶滑下来之后