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，井口下数七丈的那一盏，你不点，就没人能点了。“
风里，青袍的声音矮下去，矮成半句。
“那个人要一个归字。“青袍说，“你要想让它到井，就得自己过口。“
陈默往北走了十几步，站住。
坡下那排空灯座，从背后翻到了脚边。他回头往南看了一眼——灯渡的方向，隔着几十里，一盏也看不见，只在最底下贴着一层极淡的红。他知道那一镇灯还亮着。他在那儿站过几场，烧过一盏没名的灯，销过一笔没名的账；从今夜起，那些都算旧账了。
北边的雾，比方才薄了一点。雾的尽头，极远极远的地方，有一个极小极小的亮。
不是一个灯的亮，也不是火。像有人把一匹黑布绷紧了，在上头熨出了一个小小的白点。
他记得那个人临走时说的话：锁在，路在；锁要是不在，你路上就能看见井口那边亮不亮灯。
他也想起殿主收火时撂下的那半句——你在灯渡待着，别往北。殿主守那一口井，守了三十一年；那两盏红里发黑的火，他见识过，烧得上街面的石板发凉，却烧不动一盏认了人的灯。他这一去，井那头等着他的，就是这么一双手。他把掌心的火往里收了收。火还温着，稳。
他看着那一点亮，看了很久。
他袖里那一盏白灯，还是凉的。它认他，就一路记着他在哪儿。他把这一点也摊进账里算：从垭口到井，他还剩一天路，身后还留着一根线——线在，那头的人就找得着他。他掂了掂，没打算断这根线。断得越早，他自己就越像一个无名无账的野火；他这一趟要办的事，偏要有人知道。
他心里把往后的账，重新排了一回：背上这一卷，到了井，灯渡那一笔就能销，那个人就能落一个归字；可井那头守着的，是殿主。殿主不许那盏灯亮，也不许他往北。他这一去，是替灯房把账送到，还是替自己把那个人接回来——他自己也还没有分清。
月亮在云里，圆得只剩一道细边。
离月圆，一天。