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起来。而那轮惨白圆月，依旧悬在墨黑夜幕的最高处，冷冷地、不动声色地，看着这方被封缄了千年、今夜却第一次从内部裂开了一道缝的小小天地——它不说话，它从来不说话，它只是把更冷、更白、更密的月光，源源不断地、一丝不漏地，倾泻进堂内那一道刚刚被凡人的血与怨魂的执念撬开的缺口里，像要把这道缝重新填上，又像要借着这道缝，看看这两个不惜拿命来换这一线天光的人，究竟能在祂亲手布下的、连光都走不出去的终局屠场里，再走出几步。风又起了，这一次不是穿堂的阴风，是从那道半尺宽的光网裂缝里漏下来的、来自堂外万里山河、来自人间烟火、来自一个不该属于这方天地的、真正的夜的风；风拂过代川玉血痕未干的掌心，拂过环娘被镜光灼得发脆的红衣衣角，拂过脚下那面正发出低低蜂鸣的残镜，也拂过高台上孟婆垂落的袖口——袖口下面那只稳稳悬在半空的手，指节极微地、几乎看不出来地，收紧了一分。
一场由绝境蛰伏而起、由百日推演而成、由一镜插地而开、由双红共振而鸣、由神明抬手而收的旷世终局，就在这一掌将落未落、这一口气将散未散、这一道缝将合未合、这两个人将生未生、将死未死的极致临界之上，于红妆堂死寂刺骨的正堂之中，于惨白圆月无边无沿的冷辉之下，于千万信徒失声僵立的仰望之间，于八面古镜震颤低鸣、残破残镜幽蓝吞吐、两件红裳同频共振、一方神龛深藏旧衣的千钧一发里，以一种不可逆、不可退、不可悔、不可转的姿态，把那句压了千年、憋了万代、埋了百世的“不“字，从两个站在天地最底层的人胸腔最深处，一寸一寸、一声一声、一笔一笔，终于吼成了悬在半空、落不下来、也收不回去的，最终一击。