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别人问他哪里人，他说安徽萧县，别人没反应。他又说徐州萧县，别人就点头了。他说从那以后，他在外面永远说自己是徐州人。不是不认安徽，是徐州这个地名，在外面比安徽萧县好用。他说他教了一辈子地理，最清楚行政区划是怎么回事，可他就是改不了那个“说习惯了“的习惯。那个习惯不是他一个人的，是他们那一代人共同的。就像他说他小时候，村里人赶集都说“去徐州“，没有人说“去安徽“或者“去江苏“的。那一代人已经老了，走了，可他们留下来的那种说法还在。年轻人嘴上说安徽萧县，可你问他爷爷是哪里人，他还是会说徐州萧县。那句话像一条秘密通道，连着一代人心里那块没被划走的地方。</P>
徐州这座城，站在四省交界处，站了一千八百年。它见惯了疆界变迁，见惯了你来我往。可它没动过。它就像一个老坐标，让所有在这个区域里出生、长大、离开的人，还能找到自己的起点。老八县的人，不管现在在哪个省，身份证上写的是哪里，心里都有一个共同的去处。那个去处叫徐州。它不是地图上的一个点，是一段记忆的总和。你提到它，就能想起小时候赶集的那条路、过年走亲戚经过的河、收音机里那个熟悉的方言调子。那些东西比任何文件都更真实地定义了一个人从哪里来。</P>
我有一个朋友在徐州博物馆工作，他说他见过最动人的一件展品，不是文物，是一封信。信是一个萧县的老人写的，地址栏写的是“徐州府萧县“，邮戳是2018年的。邮局把信送到了博物馆，因为徐州已经没有“徐州府“这个叫法了。信里内容很简单，就是问现在徐州还有没有老八县的说法，他家祖上是萧县的，搬走几十年了，他想知道自己还能不能算徐州人。博物馆的工作人员给他回了信，说您永远都是。老人收到回信后，又写了一封，只有一句话：那就好。我怕我死了，不知道自己算哪里人。现在知道了。</P>
那句话被博物馆收藏了，放在一个不起眼的角落里。我去看过，薄薄一张纸，字写得歪歪扭扭，可我看完站在那里，半天没动。那封信里有一种东西，不是悲伤，也不是怀念，是一种很轻的确认。就像一个走了很远的人，回头看了一眼，看见那个地名还亮着。他只是想知道那盏灯还亮不亮。灯还亮着。那就够了。</P>
老八县的人，散落在三个省份，各自过着各自的日子。可他们心里有一条看不见的线，把所有散出去的县份连回同一个原点。那个原点就是徐州。徐州替他们守着那个称呼，替他们存着那些记忆。它不需要声张，不需要证明，它只是站在那里，等着那些被划走的人有一天回头，还能看见它。它不催，也不问。它只是等。等萧县那个退休教师下一次来徐州看病的时候，等砀山那个在苏州开饭店的老板回老家探亲的时候，等那个被导航提醒过无数次的萧县生意人再开车过省界的时候——他们知道自己要去哪里。徐州还在。那个地名还在。他们不需要解释自己是谁，因为那两个字已经说明了一切。</P>
疆界是纸上的，人心里的版图比纸上的大。老八县虽然散了，可那份归属从来没散过。徐州就是这张版图中间那座不动不移的城，谁划走谁划来，它都在那里，替那些散出去的县，守着同一个来处。只要它还在，那些被划走的人就还有地方可回。他们知道云龙山在哪里，知道户部山的风从哪里来，知道羊肉汤里放什么作料才算正宗。那些东西不会写进任何一份行政区划文件里，可它们比文件更管用。它们让人在徐州之外的地方，仍然可以指着地图上那一小块地方说，那是我们那儿。那个人可能生在安徽，长在山东，户口在江苏，可他说的“我们那儿“只有一个地方。那座城，一千八百年了，一直替他们收着那个称呼。只要城不搬，称呼就不会丢。称呼不丢，他们就知道自己是谁。